O Chá do Noéme- por Zé Vieira

José Afonso Vieira filho das nossas terras (Vila Fernando) preocupado com a desgraça que se abateu sobre o nosso rio Noéme, escreveu (há 6 anos!) uma estória/história sobre ele. Faz-nos reflectir sobre como tratamos os recursos naturais e, mais grave ainda, como tratamos as pessoas a expensas de um pretenso desenvolvimento. Impõe-se a pergunta: e o rio, car****?.. 

O "Chá do Noéme" por Zé Vieira.

Zé Chibas.

Carrancudo, de cigarro de enrolar ao beiço, pau de amieiro entalado no antebraço, pastor de cabras, desde os 12. E já lá vão 40!

Ele por ali anda, com 7 bichos cabrinos, magros, sebentos, e com as caganitas prezas nas patas traseiras, que fazem a vez de badalos. Apenas não chocalham.

Há um moinho ao longe, podre, velho, sem telhado e sem roda. Em vez de pão e moleiro, tem como companhia pedras caídas, telhas partidas, e silvas.

É Janeiro, e um lençol branco percorre a veiga, rente ao verde acastanhado da erva.

Faz um frio seco.

As Silvas e as giestas fazem de raids a um caminho de terra batida, principal via da aldeia, no tempo do Rei D. Sancho. Que por aqui andou também. Não a guardar cabras, mas de mula, a delimitar o concelho da Guarda. Dizem. Não sei se é verdade.

O caminho, dado a antigas realezas, serve agora para as cabras, algumas vacas, ciclistas citadinos e teenagers endiabrados montados em mulas mecânicas.

Ainda serve.

Quem não serve são as águas do Noéme, que se colam e serpenteiam o caminho.

-  O Rio desta cor  só nas enxurradas.... desta cor só nas enxurradas ..e era quando as havia. – Vocifera o Zé Chibas, apagando a beata molhada com a ponta do pau de amieiro, na erva branca da geada.

- Anda cá,  só para veres.

Vou, mais obrigado, que por livre vontade.

Galgamos umas silvas, uns juncos, uma bosta de vaca a fumegar, e paramos ao pé da água, que corre branda, espumosa e gorda.

O Zé agacha-se e com a cova da mão e leva a água ao meu nariz. – Cheira, cheira, e depois diz-me se tenho, ou não, razão.

Cheiro. Viro a cara para o lado. O odor é intenso. Uma mistura de tripas podres, químicos, curtumes, vísceras, carne putrefacta. Tudo banhado numa água de cor castanha avermelhada.

- Os filhos dum c..... Deviam chafurdar aqui e obrigá-los  a beber este cházinho! -  remata o Zé guardador de cabras e não de sonhos.

-Pois…. digo eu.

O pastor afasta-se com passos longos e alavancados pelo cajado.

Olha o rio com um ar desafiador e impotente.

Junta-se ao rebanho.

Assobia.

Três cabritos e uma cabra com tetas ovais vão ter com ele.

Todos, olham-me como um estranho, apesar de já conhecer o Zé há muito tempo.

Do canto do olho vejo-o retirar uma garrafa de vinho do bolso do casaco e beber um trago, limpando os beiços à manga da camisa.
E, lá, ao longe, na neblina da veiga, enchendo os pulmões com bafo de cabra e de nevoeiro, elevando o cajado o Zé ainda grita:

- Eu ainda me amanho com o tintol, e as cabras, caralho?

Uma nuvem, amedrontada, afasta-se e deixa brilhar um sol ajaneirado, de cor de vaca jarmelista.

Desta vez, talvez por nojo, ou por respeito ao pastor, o sol não se amanhou com o Noéme.